el recurrente absimo entre el tema y la inspiración, que se vuelve ejercicio

mis manos ángeles vuelan

de saliva a la isla umbilical de la tarde

donde espejo hierve tu imagen

de qué ángeles en sus manos y las sombras

se apuran los gritos

para qué voces dentro del mundo

si acá tu cuerpo

me trae islas sin sed.