domingo

monstrua y desierta
recorro tus entres, en la hora justa de tus lluvias
bajo el puente, las escaleras son laberintos de atroces
muecas, engaños y silbidos apenas en las paredes;
un muro te espía, ciego, sombra bajo tus pasos; el ruido
acompasado de rus relojes, el corazón suelto y en destellos
que acaban en la tarde, comienzan simples: aquí las manos
fraguan el aroma a suplicio que te acompaña, a toda hora,
aun cuando descansas, domingo, resucitados, calma
de muerte, de una nube que cae sin silencios, con la palabra
oscura de tu nombre.