trazos o trizas

enmarcados en su fina lumbre, fuego o cuanto de gargantas

su nacimiento de la nada sea,

el canto: ese vidrio quebrado donde las manos incomodan

y llaman al huir, a los poros a sudarse y escribirse

dentro de otros,

a la hora a sumergirse en los círculos que miran y miran

y dan a la tarea su línea:

la del punto final.

"se miran los cíclopes"

y arena o un mar que se bailan entre sus labios

y suben entre sus miradas únicas sus soledades tan grandes

enormes que sumergen sus palabras que a ras

de sus pieles buscan sombras suyas

en sus atardeceres en que se despiden

y naufragan la noche en sus llamados

que buscan y buscan su nombre en los silencios de su mirada

en la otra que nunca ven frente.