de lo que no puede decirse, mejor mear

uno es el que habla y el otro es el pretexto: cuando el diálogo se convierte en una forma de disculpar nuestra esquizofrenia (sic) y la sombra se confunde con la mirada, mi querida lutecia, empieza la comezón debajo del alma: para quién habla uno, para qué? mira, lutecia: vengo de ver en la ciudad a un grupo de gente que habla y habla, y non escuchan, y tanto hablan que terminan por creer que lo que hablan lo entienden los demás, y éstos creen que entienden a los otros, y yo, pobre, creo creer que los entiendo y no les hablo, oh género humano, el silencio es mi comunicación con ustedes...

el sueño de juan pablo

dónde comienza un sueño? dónde uno se da cuenta, caro juan pablo, de que uno sueña y es posible no tocar o ser desgarrado por esas flores que se abren como soles? cómo saber que un insecto es furioso como el sol, como una navaja de la luz de la luna y se queda en el cuello, y recorre la decisión de tus últimos momentos? porque uno sueña: la carne, el alma descansan sobre un río que no es de ahora: río eterno que acumula como si fuera lengua siglos, luces, desiertos. porque un sueño derriba límites, márgenes que nunca han estado.
el sueño es la risa verdadera, absoluta.